Soy escritora, ese soniqute me martillea la cabeza día tras día, cuando la gente me pregunta a que me dedico, qué hago con mi vida... mi primer impulso es decir "soy escritora" antes de que salga de mi boca decirlo, siempre tengo que acabar explicando que tengo un blog, que no es nada, que he escrito una novela que no me atrevo ni a registrar y que me pican las manos, prefiero callarme, contar que estudio y ya está.
Ultimamente el soniquete es mucho peor, porque ya no es cuestión del rollo que tengo soltar, sino, realmente ¿soy escritora? Mi producción literaria es cuanto menos intermitente y cada día más, si es cierto que a pesar de todo no dejo de escribir, pero he abandonado la literatura por los artículos de otra índole, pero he perdido esa necesidad de contar cualquier cosa que se me venga a la cabeza.
La inspiración está en el culo, decía uno de mis profesores, el talento es la nada, hay que trabajar, trabajar, trabajar, pero si no puedo dedicarme por entero a las letras pierdo el hábito y con él la esperanza de producir algo legible.
Nunca quise que esto fuera un diario donde descargar mis angustias, pero últimamente esta amante mía no me da nada más que angustias, todo es completamente metalingüistico en mi mente, no puedo dejar de darle vueltas a las letras a la forma, a la forma que han perdido, desde luego, antes se ponían en orden solas, sólo necesitaba una historia, pero en ausencia de la historia, en ausencia de un dictado tácito a mi oreja, tal y como ha pasado en otras ocasiones lo único que hago es gritarle a la literatura que me está decepcionando, que me tiene abandonada y que estoy de sus bloqueos hasta el mismísimo, perdonen la expresión, pero empiezo a pensar que llevo más tiempo bloqueada que produciendo, por lo que el título de escritora se diluye, se pierde, casi, hoy por hoy, lo niego.
No hay comentarios:
Publicar un comentario